Quase inverno, sai fumaça da xícara de café. Não me engana: está frio.
A torradeira acende a luz vermelha. Sentecia: o pão está quente.
Pela janela entra a luz do sol que esquenta minhas costas e ilumina minhas mãos, por elas, levo pão à minha boca. Na mesa, o mel, o iogurte, a garrafa térmica... ninguém.
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